Falta todavía. Tres años, según la meta fijada. Tres años de incursión en el infierno de la contabilidad, los horarios fijos que se solapan con el flujo natural del filosofar, y que absorven y diluyen las ideas geniales que deberían haber sido escritas. Tres años para pensar suficientemente en qué, si algo, poner en esos papeles plegados que piensa vender, si se atreve, a los descuidados y ociosos.
Lo seguro es que los dibujos van, si o si. Si no, no tiene sentido. Los dibujos y los cuentos, si es que pueden ser considerados como tales.
¿Cómo sacarse la ansiedad acumulada? Han sido también tres años, pero hacia el pasado, los de la decisión. Ojalá pudiera hacerlo ya mismo. Cargar una mochila que no tiene, con una carpa que no puede ser la que ya tiene, con las ollas ultralivianas que ya tiene y una lista de implementos de la que suma y resta entradas todos los días. Ya quiere estar sucio de tres días, caminando por el borde de la carretera, levantando la mano derecha con el pulgar extendido, mirando a los ojos a los conductores de cualquier vehículo. Ya quiere estar recién bañado caminando por un pueblo absolutamente desconocido, mirando a los ojos a quien se digne mirarlo. Ya quiere despertar incrédulo ante una naturaleza que estuvo allí miles de años antes, y aún así sentirla nueva.
Los dibujos van, entonces. Los cuentos también. ¿Entrevistas con la gente que conozca? ¿Recetas nuevas de sabores dignos? ¿Fotografías del viaje? ¿Citas de los libros leídos?
Por ahora solo anota "leña, madera, árbol, ramal"
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